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El cielo: el lugar más bello de la Tierra

Victoria — Tue, 20 Sep 2011 14:14:13 +0000

Poesía pura. Belleza en la imágen y el sonido. Dulzura en el movimiento. ¿Quién dijo que la publi no era arte?

Air France. Bravo.

En Youtube

Sólo 2 minutos de tu lunes

Victoria — Mon, 08 Nov 2010 09:00:25 +0000

Pon los altavoces y dale al play.

Mira. Lee. Escucha.

Siendo la vida tan efímera, ¿por qué correr a consumir el tiempo absurdamente?

Hoy puedes pisar la arena nuevamente,
como hace poco, como hace tanto tiempo.
Una playa cualquiera, la que tú elijas,
la que más cerca de tu imaginación encuentres.
La playa que te hable de niños y castillos
o la que hayas compartido sólo con ti mismo.
¡Menuda compañía, muchas veces!

Con un par de huellas, o dos o muchas
la arena dibuja un mapa especial en tu memoria.
Nombres de lejanos viajes aún presentes
Ipanema, Moorea, Contadora.
O nombres de aguas nuevas en tu vida
Socotra, Tarifa o Barcelona.

Dame 2 minutos de tu lunes
para compartir esas cosquillas en las plantas,
para mojar tus pies en aguas frescas,
para intentar retener la espuma blanca.

Video de Kingofpunk en Vimeo

Turista de los sentidos, José Luis Gato

Victoria — Sat, 11 Sep 2010 10:00:58 +0000

Un conjunto de palabras puede no decir mucho, o convertirse en algo bello. Éste último es el caso de Turista un post escrito por José Luis Gato, a quien tengo la suerte de conocer.

Detente y lee.

“Pausa. Breve interrupción de un movimiento, proceso, acción. Tardanza, lentitud. Un silencio de pentagrama que en cada frase va rompiendo las letras. Distancia, el símbolo que lo representa.

Pasan días, semanas, meses, agujas que golpean relojes de otros. Mi calendario se va poblando al son de persianas metálicas. Secuencias programadas, orquestadas, de los comercios que no descansan. Voces que suenan resquebrajadas adornan cuerpos estáticos al otro lado de la ventana. Sedentarios, predecibles, necesarios.

Recuerdo árbol, presencia, sonido. Sin nadie que escuche el crujido, los bosques siguen cayendo sin saber el motivo. Ausencia forzada, quizá deseada. Cada día observadores de ruido perfeccionan el escapismo en cada cultivo. Errantes del árbol caído, falsos nómadas usurpando otros sitios.

Sin saber el próximo destino, no hago maletas ni preparo equipajes. Alternando caminos preferidos, siempre dispuesto para un nuevo viaje. Si me viese facturando ilusiones, sin duda más que una ayuda, sería todo un lastre. Lo puesto, necesario bagaje. Visitante, peregrino, turista de los sentidos.

En lugar de aparecer en cada foto, prefiero poder contemplar las de otros. Saber que hay huellas que se dejan sin presencia, con la ausencia. El abuso de la voz propia impide apreciar el silencio melodioso. Seguiré viajando, contemplando en cada posada el turismo de las palabras.”

Maravilloso.

José Luis juega con las palabras creando momentos bellos en su blog. Imperdible.

Nowhere

Victoria — Sun, 09 May 2010 07:56:00 +0000

Simplemente, salir. Escaparse de los paisajes cotidianos y sumergirse en aguas desconocidas. Llenar el vacío de la curiosidad con perfiles extraños. Inventarse excusas para abrir los ojos frente a nuevas realidades.

¿Debe haber una razón para hacer un viaje? ¿Debe haber un dónde?

La meta es el camino. Transitar la ruta hacia un destino imaginario.

Nowhere.

Donde todo sea posible. Donde encuentres algunas respuestas. Y muchas más preguntas.

Esos son los mejores viajes. Hacia Nowhere.

Viajar

Victoria — Tue, 28 Jul 2009 21:24:44 +0000

Sin saberlo yo
la búsqueda sería el inicio
de un viaje interior
y sorprendente.
Sin saberlo yo
el teclado fue mi pasaporte
y mi maleta,
mi mapa, mi brújula
para sumergirme en mi propio mar,
para escalar las cimas de mí misma
y reinventar el mundo de mis sensaciones.
Sin saberlo yo
el viaje había comenzado mucho antes.
Sólo quedaba tomar ese vuelo
y alojarme en la habitación más cálida
del hotel más tierno y brutal
de tu vida.

Historias Zen para el viajero (I)

Victoria — Mon, 25 May 2009 16:10:47 +0000

Ryokan, un maestro Zen, vivía humildemente en una cabaña a los pies de una montaña.

Una tarde, un ladrón se acercó a su cabaña para descubrir que no había nada que robar.

Cuando Ryokan llegó a su casa, le dijo “Debes haber recorrido un largo camino para visitarme, y no tengo nada para ti. Por favor, toma mis ropas como regalo.”

El ladrón, desconcertado, tomó las ropas y escapó.

Ryokan se sentó desnudo a observar la luna. “Pobre hombre. Ojalá hubiera podido darle esta hermosa luna”

Cuando viajes, no te preocupes mucho por los objetos. Las cosas materiales son útiles, pero no hay que obsesionarse con ellas.

Nada se compara con las verdaderas riquezas que te ofrece un viaje.

Viajar

Victoria — Sun, 18 Jan 2009 09:29:35 +0000

“Yo, para todo viaje
—siempre sobre la madera
de mi vagón de tercera—,
voy ligero de equipaje.
Si es de noche, porque no
acostumbro a dormir yo,
y de día, por mirar
los arbolitos pasar,
yo nunca duermo en el tren,
y, sin embargo, voy bien.
¡Este placer de alejarse!
Londres, Madrid, Ponferrada,
tan lindos… para marcharse.
Lo molesto es la llegada.
Luego, el tren, al caminar,
siempre nos hace soñar;
y casi, casi olvidamos
el jamelgo que montamos.
¡Oh, el pollino
que sabe bien el camino!
¿Dónde estamos?
¿Dónde todos nos bajamos?
¡Frente a mí va una monjita
tan bonita!
Tiene esa expresión serena
que a la pena
da una esperanza infinita.
Y yo pienso: Tú eres buena;
porque diste tus amores
a Jesús; porque no quieres
ser madre de pecadores.
Mas tú eres
maternal,
bendita entre las mujeres,
madrecita virginal.
Algo en tu rostro es divino
bajo tus cofias de lino.
Tus mejillas
—esas rosas amarillas—
fueron rosadas, y, luego,
ardió en tus entrañas fuego;
y hoy, esposa de la Cruz,
ya eres luz, y sólo luz…
¡Todas las mujeres bellas
fueran, como tú, doncellas
en un convento a encerrarse!…
¡Y la niña que yo quiero,
ay, preferirá casarse
con un mocito barbero!
El tren camina y camina,
y la máquina resuella,
y tose con tos ferina.
¡Vamos en una centella!”

Poema El tren de Antonio Machado

Viajar

Victoria — Sat, 03 Jan 2009 09:13:58 +0000

Regreso

“Hostiles cordilleras,
cielo duro,
extranjeros, ésta es,
ésta es mi patria,
aquí nací y aquí viven mis sueños.

El barco se desliza
por el azul, por todos los azules,
la costa es la más larga
línea de soledad del universo,
pasan y pasan las arenas blancas,
suben y bajan los montes desnudos,
y corre junto al mar la tierra sola,
dormida o muerta en paz ferruginosa.

Cuando cayeron las vegetaciones
y el dulce verde abandonó estas tierras
el sol las calcinó desde su altura,
la sal las abrasó desde sus piedras.

Desde entonces se desenterraron
las antiguas estrellas minerales:
allí yacen los huesos de la tierra,
compacto como piedra es el silencio.

Perdonad, extranjeros,
perdonad la medida desolada
de nuestra soledad,
y lo que damos en la lejanía.

Sin embargo,
aquí están las raíces de mi sueño,
ésta es la dura luz que amamos,
y de algún modo, con distante orgullo,
como en los minerales de la noche,
vive el honor en esta larga arena.”

Magnífica descripción de su Chile natal, por Pablo Neruda

Viajar

Victoria — Mon, 29 Dec 2008 08:28:19 +0000

Poema para viajar en avión

“Se recomienda agitarse antes de usarlo.

Me dicen que viaja, amigo mío,
que atraviesa la noche montado en una especie
de alfombra voladora con motor,
en un enorme cascarón de acero,
en un mosquito anopheles con ruedas,
en un pájaro azul con alma de hombres y mujeres.

He aquí unas someras instrucciones de vuelo, amigo mío,
dormirá usted mejor si piensa en mí,
su amada que espera su regreso.
Dormirá usted mejor si siente que los brazos del asiento vertical
son mis brazos, que lo envuelven
en ese aroma tenue de los cuerpos amándose.
Y ese calor que lo recorre, no es el aire caliente sorteando las rendijas:
es el calor de mi aliento,
que viaja con usted sobre el océano,
que se condensa en nubes,
que llueve sobre su montura metálica, amigo mío,
leves perlas de amor.

No olvide que lo espero,
aquí, en el corazón de un pájaro sin alas.
Viaje tranquilo: un poema lo sostiene,
duerma el sueño postcoital de los amantes,
serénese.

No deje de leer a algún poeta
de esos que nunca tomaron un avión.
Los hay excelentes,
algunos huelen a naranjo en flor,
otros tiñen el océano con su voz,
y aún hay otros que suspiran como damas.

Me dicen que viaja, amigo mío,
vuélvame pronto, cuídese mucho,
recuerde a su amiga que lo ama blandamente,
como se ama a los hombres que viajan en avión,

Dormirá usted mejor si me sueña,
así podré saltar de su sueño al asiento,
del asiento al misterio de su alma,
de su alma a la noche,
y viajar a su lado, polizón de los días.

No se olvide, no se olvide el papel sobre la mesa,
lléveme en su bolsillo,
cerca de su segundo corazón.
Sin más, se despide terrenalmente, telúricamente
toda suya en pluma y en papel: su poeta.”

Poema de Alejandra Menassa

Viajar

Victoria — Sat, 20 Dec 2008 13:51:05 +0000

“Asimilar horizontes. ¿Qué importa si el mundo
es plano o redondo?
Imaginarse como disgregado en la atmósfera,
que lo abraza todo.
Crear visiones de lugares venideros y saber
que siempre serán lejanos,
inalcanzables como todo ideal.
Huir lo viejo.
Mirar el filo que corta una agua espumosa
y pesada.
Arrancarse de lo conocido.
Beber lo que viene.
Tener alma de proa. “

Poema de Ricardo Güiraldes.